Донбасская война продолжается. Маркировки, определения её могут быть разными. Для меня действенны следующие: «бездарная», «бессмысленная», «братоубийственная».
В этой войне нет и не будет победителей. В том классическом смысле, в каком они бывают в войнах. Ни Украина, ни Донбасс, ни Россия в выигрыше не останутся.
Вся эта пламенная демагогия о тотальном уничтожении врага — чушь. Прежде всего, потому, что истинного врага на поле боя нет. Он наблюдает за войной с безопасного расстояния.
Жутко, люди радуются убийству, истреблению, боли другой стороны. Хотя, на первый взгляд, всё логично: идёт война, враг в ней должен быть уничтожен, разбит. Ни милосердия, ни пощады. Карать каждого, кто не с нами и у кого меч в руках.
Но есть и обратная сторона. О ней говорить, несмотря на её очевидность, всё больше не принято. Враг — слишком общая формулировка, требующая конкретизации. Всегда, а в это апокалипсическое время особенно.
Одни торжествуют, когда истребляют укропов. Другие ликуют, когда бьют колорадов. Хорошо, радостно, купаем руки в крови. Ведь по справедливости вроде как убивают.
Но для того, собственно, и придуманы эти идиотские ярлыки: укроп, колорад, свидомый, ватник, майдаун.
Необходимые, чтобы скрыть суть. Простенькая, но эффективная уловка №666. Суть же, она такова: убивают людей. Не жук — растение, а человек человека. Независимо от того, чья форма на нём одета.
Русский убил украинца, украинец убил русского. Вот к чему свелась эта бойня под номером бесконечность. К противостоянию не двух государств, но народов — русского и украинского. И это главная трагедия, боль сегодня.
Один записался в батальон, дабы карать русского. Другой взял автомат и отправился на фронт добровольцем, чтобы застрелить украинца. «Украинец», «русский» для оппонента, противника становятся не просто ругательствами — данный этап мы уже прошли, а приговором и объяснением смерти.
Помню эту девочку с её стишком «Никогда мы не будем братьями». Говорят, она покаялась. Я надеюсь. Потому что лепта её в пролитии крови больше, чем кажется.
Это ведь не просто стишок, нет. Это начало оправдания, это манифест бойни. Не братья мы. И никогда ими не будем. А кто мы тогда? Враги, которые при необходимости будут резать друг друга.
И вот необходимость настала, её создали. Братья взяли ножи, автоматы. Сели на бронетранспортёры, танки.
Подкатили миномёты, пушки. Чтобы месить друг друга. Сначала малыми группами. А потом — как можно большими. И вот уже десятки тысяч расстреливают друг друга. А гибель ещё десятков тысяч — побочный эффект этого расстрела.
Есть и другие. Те, кто уселся вроде бы как в тепле, вроде бы как в комфорте, и душонкой своей, мелкой, обезображенной, радуется, — да что там! — упивается смертью кацапов или хохлов. Вот что мы получили. Не трещину между братскими народами, не пропасть, а разделительную черту вечности, за которой не будет возврата.
Но в кого ты стреляешь, брат? Кого ненавидишь? Наша ли эта война?
Братоубийственная война не может быть нашей. Мы всегда были, есть и будем братьями. Одна кровь, один народ. Одна паства Бога.
Да, нас десятки лет убеждают в обратном. Рассказывают дурные истории, сочащиеся, как уста дьявола, ложью, о том, что у нас нет общих корней, о том, что нас ничего не связывает.
Что ж, я вынужден признать, эта гнусная ересь достигла внушительных результатов. Особенно в поколении нагленьких поэтесс, декларирующих, что никогда мы не будем братьями. Молодцы, бесы, у вас кое-что получилось. Мы вам разрешили. Своей глупостью и бездействием.
Ну, а дальше что, разрешившие? Сравняем Донбасс с землёй, искалечим детей, зальём его кровью? Кубань и Белгород от кацапов освободим? Или до Киева дойдём и галичан на колбасу пустим? Вырежем всех хохлов, а? Ну? Что делать-то будем, не братья?
Нет ответа. Потому снова и снова вам приходится идти в атаку. Убивать, гибнуть. Пленники братоубийственной войны. А за вами — толпы гневающихся идиотов. Их плоть стервятникам — вот и весь итог, вот и всё развлечение. Иного в этой братоубийственной войне не будет.
Тот, кто хотел — он уже победил. Не пролив и капли своей крови. Ему хорошо, ему покойно. У него морда трескается от барышей. Он доволен и сыт. Этот Молох, любующийся бойней с западного холма.
На радость ему мы убиваем? Ему приносим свои жертвы? Вот тебе черепа, кости и плоть славян. Вот тебе реки крови славянской. Вот тебе трупы, души славян. На, жри!
Сами его откормили. Этого беса. Он одурел от безнаказанности, обезумел от крови. Ему вкусно. Ему сыто. Его дети в безопасности. А дети Донбасса погибают под бомбами. Дети Украины, России теряют своих отцов.
Так сколько можно убивать друг друга, брат? Во имя кого, во имя чего? Сколько братьев нужно ещё положить, чтобы понять — эта война, славянина против славянина, не наша? Пусть бесы воют сами, а нам должно жить в мире, брат.
